Любовь к поэту

Сколько б ни старалась ты любить,

Но она тебя затмила,

Молодая. На её груди

Сердце его ветреное плыло.

 

Сколько б ни пыталась ревновать,

Это лишь престиж его подняло.

У него особенная стать,

Ты его через стихи узнала.

 

Стихов было лишь пятнадцать,

Зато каждый создан был не зря.

И читала , не могла ты начитаться,

Не влюбиться было уж нельзя...