Сколько ж попов нынче прытких...
Втоптаны наши Святые,
Проданы за никак.
Мы уж давно слепые
С душами на пятак.
Чтим Чудотворцев, Свирских,
Молимся через мат.
Сколько ж попов нынче прытких,
Сколько в углах лампад.
В ряд образа на рынках,
Водка и та - дерьмо.
Слёзы в Домах-Малютках
Капают на стекло.
Шеи в крестах на удавках,
Библия от жидов.
Нет больше песен Русских -
Зверев да "Пугачёв".
Рубликом в потрох иуде -
В Лондоне жизнь не мёд.
Родину он не забудет,
Славный в носу помёт...
Святость - без запаха пота,
В боли и без мольбы...
Русское сердце поэта
Плачется от Любви.
