Ноте

Апрель-минор,как выстрел в кобуре -

несбывшись между стенами и цветом,

оставит холостяцкой конуре

туман от отсыревшей сигареты

и ветер, с ним на влажных простынях

звучащий нотой - столь же обнаженной

сколь неудачно выбравшей меня,

из всех, кто даже не был оглушен ей.

 

Когда еще без малого живой,

я, пластырем сорву со старой раны -

которой суждено быть ножевой

от Брута до влюбленного барана -

тепло ладони, пульса не задев

ритмичностью встречаемых рассветов,

я вновь забуду музыку, затем,

что это стало признаками лета.