Зима "моя голгофа"

Зима при подобном раскладе - не время года.

И просто - не время

для...

Времени здесь не место.

С проглоченной леской

(цепочкой следов восхода) -

Туда, где сгорают.

Все козыри в рукаве.

И этой же леской внутри вышивает ветер.

Когда по живому - тогда в двух шагах от края.

Тогда умирает

ещё один бог-свидетель,

ныряя отсюда

в любой из забытых дней.

И с ним не поспоришь, поскольку с крючка виднее,

что спорить нет смысла - под тридцать я сам - иуда

и верю не в чудо,

а в то, что порой темнеет,

и самую малость -

что это всего лишь ночь,

с которой я стану на перышко покороче.

А перышко канет в немую мою усталость,

и все, что казалось мне,

вскроет мой нервный почерк,

навесивший каждой

надежде

по номерку,

не отвлекаясь на лица и перекуры.

Но страшно, что в завтра всё это уже не важно.

Пить кофе - не жажда -

а способ спасенья шкуры

в огне катастрофы.

От впитанных холодов

Я нЕ

без ума, ведь размен не такой бредовый.

Здесь где-то меж строчек укрыта моя голгофа...

Пусть падают строфы,

как молот семипудовый.

И капает тихо

наружу

моя зима.