Грустный поэт

Дремало вдохновенье, укрывшись тишиной,

На ветках старой ивы, склонённых над водой…

Мечтая превратиться в стихи на этот раз,

Поэта поджидало уже который час.

 

А он сидел, тоскливо вздыхая за столом,

Листы перебирая «болел немым стихом»,

Смотрел в окно угрюмо и пил остывший чай,

Украдкой наблюдая волненье птичьих стай.

 

Не складывались строчки, молчал упрямый стих,

Осенний день промокший обиженно притих.

Качалась ветка сонно за плачущим окном,

Бежал тропой прохожий, укрывшись под зонтом.

 

Как быстро пролетела цветущая пора

И снова дождик нудный стучит в окно с утра

И где-то ходит муза неведомой тропой

Обходит дом поэта упорно стороной.

 

Сидит поэт, задумчив… не ведая о том,

Что рядом вдохновение уснуло над прудом…

Ему бы плащ набросить и погулять в саду,

Увидеть ту тропинку, ведущую к пруду…

 

16.09.2016

Copyright © Nereida 2016