Прости
НЕТ ЛИРИКИ,ПРОСТИ
Нет лирики,прости
И читать пока больше нечего.
Я сегодня умер,прости.
И сказать пока больше нечего.
Нет его на месте,
Испарился философ без слов.
Может завтра он воскреснет,
А может через множество веков.
Без него не пишу о быте,
Без него не пишу о любви.
Надоело искать его в книге,
Надоело смотреть на картины.
Он ушел и я повторяюсь
Вот такая вот зараза!
Пишу однотипно и без пауз,
Выразительность ниже таза.
Мне стыдно,прости ты за это
И читать пока больше нечего.
Давай,подождем вместе время,
Когда возвратится муза домой.
Краски слов будут иными,
Ярче солнца японской весны!
И без клонОВ - глупых повторОВ,
Продолжу писать я стихи.
Прости
Прости
Прости...
Artogolik
И муза, и философ - испарились.
Не пишется о быте и любви.
Видать, между собой договорились
И договор скрепили на крови.
И надо же, такая вот зараза:
Нет лирики - и хоть ты удавись!
Всё остальное тоже ниже таза...
Ты на меня, пожалуйста, не злись.
Я умер. Ты прости меня за это.
Мне стыдно... Больше нечего сказать.
Не знаю я, когда же с того света
Вернусь и напишу стихи опять.
Нет, завтра не воскресну - это точно!
Возможно, через множество веков:
Грамматику постигнуть надо срочно,
И многие премудрости стихов.
Размер, и пунктуацию, и рифму,
И смысл до читателя нести,
И строки отвечали чтобы ритму...
Ну, а пока - прости, прости, прости...
