Весеннее клише

Полуденная проза, подпёртое окно.

На солнце разольётся алое вино.

В ногах тяжелый сумрак, в карманах пустота.

И только в колыбели тикает вода.

 

Рыжеет понедельник, мяукают часы.

Я вовсе не бездельник, всего лишь симфонист.

Редеющая лампа, потёртая стена.

Но только в колыбели капает роса.

 

Потушенная совесть, вечернее латте.

Музей моих историй забудится в вине.

На сердце воскресенье, в душе давно февраль.

Лишь только в колыбели щебечет сонный май.