Кончина критика Волапюкова

Последние три дня, увы, ни строчки

не написал в газете местный критик.

Писатели кричат: "Вот и сотрите

в песок все предыдущие статейки..."

Из выжатых за утро двоеточий

лишь два не в тело...

Правду пишут: тем кто

не знает ни черта о драматургах -

не стать для них ни плодородной почвой,

ни пухом...

 

И полулёжа в байковом халате,

он брался за перо:

"... ублюдки, мрази..."

Потом служанка приносила мази,

что не имели свойств, присущих мазям.

Он продолжал: "... обыденность, халатность...

... растрата мыслей, масляное масло...

... Амуров, Купидонов, Ложкин, Керкин

выскакивают непослушный стадом

из табакерки..."

 

И взяв совет у крепких папирос,

он выпускал в полёт большие кольца.

Потом кричал служанке: "Наша косность -

нас доведёт в итоге до абсурда...

...Пусть приготовят яблочный пирог...

И, скажешь им, увы, моя простуда -

не так смертельна. Не видать им счастья!

Клади все письма в спальне на бюро

и возвращайся..."

 

И двор пустующий, не выдаст ничего,

но послезавтра ночью, в кабинете

ничтожный человек в плену у смерти,

остынет так же быстро, как и те,

кому, он расцеловывал чело.

И, шаркая метлою, в темноте,

лишь дворник замотавшись в целой уйме

бессвязных мыслей и насущных дел,

протяжно скажет: "Слава богу, умер!"