Утро...
Играет луч, запутавшись в гардину,
Играет кот, распутывая солнце,
Заходит утро, будто-бы в картину
В моё оконце...
Сегодняшние планы неизменны,
Сходить на дачу, выкопать сирень.
Мне всё-равно на робость Мельпомены,
Моя трагедия не в том, что новый день...
Пойду, как и вчера, под грохот канонады,
Кому-кому, а мне не привыкать...
И мне давно на этих вурдалаков
С высокой башни, образно плевать...
Я больше не мечусь,разыскивая правду,
Вся правда у того, кто держит автомат,
А тот, кто перед ним трясется безоружный,
Тот виноват...
И чем бы не оброс, сегодняшний глагол,
Приставками, союзами, мимозой,
Он все-равно, беспомощен и зол,
Поскольку обнесен колючей прозой...
А мы последние с тобой из могикан,
Мы держим не снаряд, а клавиши и мышку.
И даже мир, как ванги говорят,
Ещё чуть-чуть и превратится в льдышку...
Такое утро, и такой приход,
Я не пойду, пожалуй, за сиренью.
На солнце пятна... Мой голодный кот
В надежде на еду за мною ходит тенью....
Я Сент Экзюпери своих домашних чад,
Я приручила их, и я за них в ответе.
Их глупые глаза мне ясно говорят,
Живи, пока и мы живём на свете...
А там ещё друзья, а там еще враги,
Родные, близкие, любимые, не очень
И даже если встал не с той ноги,
Ты всё-же солнце в сердце береги...
Ведь им ещё делиться, между прочим!...
