Фронтовик не пишет о войне...

Сочинил один товарищ строчки:

"Фронтовик не пишет о войне.

Не марает буквами листочки,

Он угрюм и молчалив вдвойне.

 

Потому что выжить только могут,

У кого есть разум, нету чувств.

Точно прут стальной - бедой не согнут,

Но лишённый живости искусств..."

 

Да, он прав - черствеют наши души.

Раз убив, ты перешёл черту,

И далёк сентиментальной чуши,

Что разит елеем за версту.

 

Нецензурен стиль военной прозы.

О стихах - я вовсе промолчу...

Нас избавить от души некроза

Не дано ни одному врачу.

 

Но, бывало, сердце будто тонет

И идёт иголками внутри,

Когда рядом кто-то тихо стонет,

И ты шепчешь: "Скоро... Потерпи..."

 

Ну а после - дальше каменеет

Область мозга, где живёт любовь.

И не каждый выживший сумеет

Дома людям улыбаться вновь.

 

И сидят по кабакам солдаты,

Ждут цирроза жёлтый приговор.

Только с тем, кто травкою богатый,

Заведут нехитрый разговор...

 

Не дано им написать ни строчки.

Да они не смогут объяснить:

Кто их вёл от ямки и до кочки,

Почему они остались жить.

 

Ангел? Бог? Тупой инстинкт животный?

Предков неосознанный тотем?

Или просто бросил жребий ротный:

Этим - гибнуть, жить остаться - тем...