Элегия

А жизнь мне всё-таки лучами светит,

среди зеркал, но отражаясь только

я пронесусь, возможно, сквозь столетия,

а может, задержусь, но ненадолго.

 

И в полотне утраченной картины,

завешенной под белым покрывалом,

останется на образе старинном,

мой росчерк, без конца и без начала.

 

Так каждый год весною снег растает,

то просочится в землю, то на небо.

Нет вечности, всё просто исчезает:

о ком-то скажут «был», о ком-то «не был».

 

Иссохнут листья, может быть гербарий

останется, как памятник о лете.

У фотографии случайный комментарий,

не прозвучит, оставив без ответа

 

вопрос в глазах, увенчанных надеждой,

на то, что может было не напрасно

скрывать все мысли дорогой одеждой,

с которыми так много несогласных.

 

С которыми, я не нашёл похожих,

которые рассеялись туманом.

Иду один, среди других прохожих,

но тешить вечностью, увы, себя не стану.

 

И будет новый век другой эпохи,

другие мысли, чувства и растраты.

Но, может быть, в неведомом мне вздохе,

созвучный голос прозвучит когда-то.