Утреннее
Напишу-ка о себе любимом
горечью степных полынных трав,
диссидент, стоящий на руинах
чьих-то, никому ненужных прав.
Утро пробирается хаОсом
сквозь проемы сонных жалюзИ,
по прогнозу – вновь туман белёсый
поползет отравой по крови.
Декадентство – серебро и ржавость –
не закончен твой беспутный век.
В лужу ниц, распластанной державой,
лёг самодержавный человек.
Что еще… ах, да – неверность женщин
и своя безвыходная страсть
расписали сердце сетью трещин,
пантеонной плесени под стать.
Вот так стих я выдал – браво, браво!
Браво, новоявленный поэт,
вон уже к тебе стучится слава,
пусть и в виртуальный, кабинет.
Я теперь, конечно, стану в позу –
весь такой воздушный, неземной.
Затуманят взор скупые слёзы...
всё-то бредни, шерри-бренди, ангел мой(с)...
Это писк растерянного эго,
выверты ущербного ума.
А ведь нам даны земля и небо,
и на нас – обязанностей тьма.
Нет, ребята, так писать негоже –
у судьбы крутые виражи!
Надо этот мир любить до дрожи
всех прожилок солнечной души.
У кого в душе всегда майданы –
окруженный смелыми людьми,
вечно будет в эпицентре драмы,
с силой ненадуманной любви.
