Другие

А мы с тобой наверное другие,

Сгораем, оплавляясь как свеча.

И души неприкрытые, нагие,

Намного ярче чувствуют печаль.

 

Себя врачуем новыми стихами,

Хорошими, а может и не столь...

Но только боль сердечная стихает,

Мы вновь, упрямо, ищем эту боль.

 

И если позабуду идеалы,

Предав огонь пылающий в крови,

То я, тебя поэт, прошу о малом,

В стихах меня к ответу призови!