Другие
А мы с тобой наверное другие,
Сгораем, оплавляясь как свеча.
И души неприкрытые, нагие,
Намного ярче чувствуют печаль.
Себя врачуем новыми стихами,
Хорошими, а может и не столь...
Но только боль сердечная стихает,
Мы вновь, упрямо, ищем эту боль.
И если позабуду идеалы,
Предав огонь пылающий в крови,
То я, тебя поэт, прошу о малом,
В стихах меня к ответу призови!
