Письмо...
Почему-то скучаю... Каверзность мысли...
Ты лишь та, что была из десятков, а может быть сотен...
Но быть может, я здесь прям приметил безудержно чистый,
Взгляд души, как тот взгляд, что со старых полотен...
Я, поверь, обижаю всех близких один только раз,
Я второй уже раз обидеть не имею возможности...
И как тошно, порой, нам бывает от замыленных фраз,
Тех, что в души бьют так, что немеют наши оплошности...
Мы, как дети, нам сколько бы не было лет,
Я теперь не придумал, я сново обижу, быть может,
Я возможно теперь не достоин вкусить твой ответ...
Но прошу не суди меня прочих всех строже...
Я тебя не забыл... Пусть мне память твердила обратное,
Я не скрою, возможно, эго встревожилось дико!...
И пусть даже потеряны карты и координаты,
От того наша дружба не стала серой, безликой...
Я спрошу, ты обижена? ... Ну, а я вот ни капельки.. Нет..
Что нам эти обиды даруют Надежду на лучшее?...
Так давай нарисуем мы нашей Надежды портрет,
И посмотрим насколько обида с Надеждой созвучна...
Как мне кажется, Аня, ты очень добра ко всем...
Ну, а я Данил - очень злой, раздражительный, мутный...
А, что б мне поддержать этот сказочный -сказочный темп,
Не найти на Земле не ночлега, не сна, не приюта...
Я тебе, уж поверь, не нужен такой совсем..!
Эгоист эгоистов, кто водится в эго-царстве...
Я пишу для того, что бы кровь моя в серости вен
Не мечтала больше о нудном корявом бунтарстве!..
Недосказанность гложет, как царапанье тупым ножом,
Я пол мира обидел, мне больше одной иль меньше...
Но с годами уверен Данил лишь в одном,
Что не стоит обидой кормить хрупких и нежных женщин...
Ты душой мне открылась.. Я чувствовал это, пойми...!
Я боюсь зайти дальше, ведь дальше обидеть проще...
Я хочу быть среди тех, кого считают людьми,
Между тем, остаюсь довольно и грубо заносчив...
Я тебе написал не для этих всех пафосных фраз...
Я прожил много лет... я уже не могу иначе...
Я тебе написал, потому что читал наш рассказ,
Но, по-моему, он не дописан... Но все- таки начат...
Можешь мне отвечать, можешь нет... Дело твоё...
Все что будет -не знает... Что было- возможно, забылось...
Но, я верю, что мы с тобой ещё запоём)
Апрель. Семнадцатый год. Письмо от Данила.
