А жизнь не так проста....
Порою хочется сказать "спасибо"
За всё, что в жизни этой испытал,
За множество великое ошибок,
За то, на что сердился и роптал.
За все "зачем" и "почему", "ой, как же сложно",
За испытания и тяжкие часы,
За мрачную, холодную тревожность,
За безнадёжность чёрной полосы.
Проходит время и ты как-то понимаешь,
Иль, может, просто чувствуешь нутром,
Что жизнь - своего рода мастерская,
И сквозь свой век ты за руку ведом.
Когда не знаешь, что, почём и сколько,
Куда, когда и с кем, и надо ль, нет?
Когда идёшь путём опасным, скользким,
В пылу желания не видя слова "нет".
Вот тут-то дёргают тебя за руку "стой-ка!,
Не надо, обожжёшься, упадёшь" –
Не понимаешь ты и так же бойко
Идёшь бутдо каток, а проще - прёшь.
И начинают теребить уже сильнее,
Подножки ставят, пендаля дают,
Коль нет реакции - то могут пнуть больнее:
"Остановись, совсем не твой это маршрут".
И так до боли, до кровИ, до переломов,
Пока не остановишься в бреду,
И тут к тебе, почти полуживому,
Приходят мысли "а туда ли я иду?"
Притормозишь, пойдёшь чуть-чуть обратно,
И вдруг увидишь тонкую тропу,
Она сокрыта, будто бы невнятна,
И прикрывает её серенький лопух.
Туда пойдёшь - там солнечно, приятно:
"И почему ж я раньше не туда свернул?"
Вздохнёшь и выругнешься непечатно
И, наконец, где верный путь смекнул.
Сквозь заросли и кущи ты увидишь:
Дорогу прежнюю венчает крутогор.
И станет тебе сразу очевидно –
Не зря тебя пинал твой контролёр.
Вот тут-то скажешь: "Ангел мой, спасибо,
Что ты моё упрямство преломил".
И, потирая все свои ушибы,
Попросишь, чтоб Господь перекрестил.
