Брусчатка здесь, недавно был асфальт...
Брусчатка здесь, недавно был асфальт.
Перекроили все на Пэновский мотив —
Откуда-то достали чуть дыша
Его эскиз из пожелтевших книг.
А город мерно спит, ему и невдомек,
Что над таким многообразьем крыш
Витает, словно странный долгий сон,
Чуть не пропущенный “Шагаловский каприз”.
И вот среди урбанистического хлама
Идет она воздушная как облако, летящее вперед.
Изящная, любимо-нежная, босая,
Свои мечтанья бережно несет.
Ее я часто вижу в городе старинном,
Чуть-чуть за тридцать, грациозна стать,
Сегодня пробежала мимо в платье из батиста
Легка, свежа, рукой небрежно поправляла прядь.
Пошли дожди, косыми нитями изрезав пустоту,
Как будто сыростью болотного тумана
Окутав улицы, дома и тишину...,
Где серость, наводящая тоску, примешана к самообману.
Из темных закоулков сущности с печатью
Невольно достаю все то, что прятал от других,
Под звуки хриплые дождя и скрипки
Я сам в страстях-лохмотьях на камнях раскис.
И снова на мосту она, одна и элегантна,
Лицо ее подернула печаль,
Глаза из-под вуали вдаль глядят и даже странно,
Изысканно проста, но, кажется, мелькает страсти взгляд.
Запорошило перьями и хлопьями кварталы
И режет белый свет измученную грусть.
Стирает все, и вот я, обновленный,
Очищенный, устал немного, ну да ладно, пусть...
В меха закутавшись до пяток,
Она все так же несравненно хороша!
И на тропинке нет, как встарь, следов от санок,
Мороз-то есть, но он не пробирает до нутра.
Легко скрипит снежок под башмачками,
И снова мчит за призрачной мечтой,
Но, то ли бегать подустала, то ли
Объял ее «Булгаковский покой».
Услышал я, как просыпается река:
Ее журчанье с гулом мерно нарастает,
Взрывая лед, застывшая вода
Уже не спит, клокочет бурно, заставляя таять…
И тает всё: большие кучи снега, лед и даже сердце,
Несмело следуя призыву «Оживать и жить».
И незаметно облачаясь в новые одежды,
Природа в голос всем кричит «Проснись!»…
Она за столиком в кафе с соломинкой в руках,
Как будто с тонкой папироской,
В берете красном на затылке в волосах
И в легкой кофточке в матросскую полоску.
Спокойна, как всегда, задумчив ее взгляд,
А жизнь ступает тихо, на лице оставив нити,
Я думал, суть ее постиг и смог понять,
Но мне достались вновь лишь чистые страницы этой книги…
4.08.2016
