"Смерть поэта".

Рифмы теперь сложились прямым углом,

Последние строки простого карандаша,

События в них аккуратно легли вальтом,

И по чуть-чуть отходит от них душа.

На белом листе всё, что хотел сказать,

Близким, родным и людям на всей земле,

Теперь не исправить, не стереть, не переписать.

Время застыло. Дальше всё, как во сне.

А наяву останется жизни след,

Зашифрованных строк еще слышится сердца стук,

Жизнь пронеслась, как одна из больших комет,

Выжигая словами жизней людских недуг.

Пусть говорили: "Так же нельзя писать",

Пусть издевались, плевали ему в лицо,

Людям удобно правду сейчас не знать,

Но рифмы слагаются, пусть иногда назло.

Но время проходит и в школах всем говорят:

"Он был талантлив, какие писал стихи!",

И даже не важно, что был не чист, не свят.

Таким талантам все прощены грехи.

Он жил и боролся, страдал и не замечал,

Что мог бы еще столько сказать успеть.

И только когда он лег и уже не встал,

Его покинуло желание умереть.