Транзит

Здравствуй, папа. Чудо, а не погода.

Я тебе принесла тут песок и воду,

и какую-то вечноцветущую ветку.

Покурю - и за дело. Прости, что редко...

Так народу много... А ты стал моложе.

Я? Да ладно, не думаю - скажешь тоже,

ты всегда был добрый. И помню, еще бы!

 

Солнце яркое. Только вот ветер знобок.

 

Нарядили, посыпали. И конфеты...

Где - обычаи, память, а где - приметы,

нету разницы - нам, и кто жили-были, -

в царстве мраморной крошки, солнечной пыли.

Рвем траву забвения, цветы сажаем, -

как могли, убогим одарили раем,

уходя с облегченьем, смертной тоскою,

от своих - к своим, от покоя - к покою.

 

Те, кто едет в машинах, смотрят вполглаза,

как бредет по тропе до хромого ПАЗа

вереница старух в кроссовках разбитых,

разбирая даты на могильных плитах.

 

А с небес на транзитных глядит с укором

Тот, кто впустит нас в вечность. Однажды.

Скоро.