Октябрь не плакал...
Октябрь не плакал, он вздыхал.
На город утро наползало,
и у примолкшего вокзала
уж кто-то зиму поджидал.
И ветер в сонных переулках,
где корчится в пыли тоска,
до неба мусор запускал
и проходил по крышам гулко.
Какой октябрь? Какого года?
Никто решительно не знал,
всё неизменно, как вокзал,
под вечно серым небосводом.
И кто-то шепотом во мне:
"Ты спишь... всё это лишь во сне...".
