Октябрь не плакал...

Октябрь не плакал, он вздыхал.

На город утро наползало,

и у примолкшего вокзала

уж кто-то зиму поджидал.

 

И ветер в сонных переулках,

где корчится в пыли тоска,

до неба мусор запускал

и проходил по крышам гулко.

 

Какой октябрь? Какого года?

Никто решительно не знал,

всё неизменно, как вокзал,

под вечно серым небосводом.

 

И кто-то шепотом во мне:

"Ты спишь... всё это лишь во сне...".