Чужая весна
Весной ветер пахнет виски,
а солнце, как капли в стакане
бросает повсюду брызги
и греет замерзшую память.
Прошлогодняя жёлтая простынь,
рвётся без зимнего одеяла.
Нет листьев: всё выглядит просто,
но это лишь только начало.
Пьянящие порывы гоняют
облака над чёрной землёю.
Бесследно из них выдувают
тот снег, что сыпал зимою.
В кружевных и замысловатых
узорах на пыльной дороге,
в бескрайнем тумане, косматом,
шагают усталые ноги
мои, после редких скитаний,
не отклоняясь с маршрута,
протоптанного расстояния,
длинной в полторы минуты.
Но в старом сухом помещении,
где окон нет, и не будет,
не видно весны возвращение:
сквозь стены весна не наступит.
Она будет где-то снаружи,
так жареным солнцем играя,
блестеть на растаявших лужах,
нарочно меня избегая.
