Чужая весна

Весной ветер пахнет виски,

а солнце, как капли в стакане

бросает повсюду брызги

и греет замерзшую память.

 

Прошлогодняя жёлтая простынь,

рвётся без зимнего одеяла.

Нет листьев: всё выглядит просто,

но это лишь только начало.

 

Пьянящие порывы гоняют

облака над чёрной землёю.

Бесследно из них выдувают

тот снег, что сыпал зимою.

 

В кружевных и замысловатых

узорах на пыльной дороге,

в бескрайнем тумане, косматом,

шагают усталые ноги

 

мои, после редких скитаний,

не отклоняясь с маршрута,

протоптанного расстояния,

длинной в полторы минуты.

 

Но в старом сухом помещении,

где окон нет, и не будет,

не видно весны возвращение:

сквозь стены весна не наступит.

 

Она будет где-то снаружи,

так жареным солнцем играя,

блестеть на растаявших лужах,

нарочно меня избегая.