Говорят, хороший поэт умирает рано
Говорят, хороший поэт умирает рано
Не трогает пепел его виски
Говорят, что под гнётом тирана
Стихи – золотые пески.
Слитки из золота – строки
Скомканы на века,
А созданные пороки
Продлевают судьбу червяка.
Их немного, им вечер щекочет устало
Под прессом бодрящей ночи
Как жизни ничтожно мало
Как быстро она замолчит
Сорок рифм, сорок судеб
Виляя, замедлят шаг
Скоро здесь их не будет
Да будет так.
В этих сумерках станут светом
Вздох как финальный гудок
Улыбаясь, не веря приметам
Пропустят горящий ток
Не поймут одного,
как бессмысленных болей
Что вечность – не больше чем крик
Стихи отравляются волей
Тьма поглощает ночник
Пустые подушки, слепые диваны
Смелая встреча – глаза и реальность
Перекрытые в доме краны
Смерть принимают как данность
Хороший поэт умирает рано,
говорят, всё действительно так
Ночью по пьяным бульварам
Под взгляды бездомных собак
