Сумбур

Я сегодня ужасно всего боюсь –

солнца, ветра, дождя, толпы,

одиночества, снов, бессонницы.

Будут нянчить меня лишь тоска и грусть.

В уголочке тесной своей скорлупы,

у злобных нянек останусь я беспризорницей.

 

Буду дальше придумывать всем мечты.

Не себе! Для себя, говорят, нельзя придумывать.

Слышала, чем больнее, тем красивее они выходят.

В этих мечтах будут все слова, кроме слова «ты»,

почему-то другие слова послушны моим заумиям,

а вот это, самое-самое, застревает, все мысли сводит.

Я его из себя не пускаю в чужие сны.

Там его напугают, сжуют, заберут, не вернут.

Пусть живёт лишь во мне, согревает неясным светом.

Интересно, а ты заметил тепло весны?

В твоём сердце улыбки надолго опять цветут?

Или ты отогреешься лишь ненадолго, и снова летом?

 

Почему-то, кажется очень важным всё, что хочу тебе рассказать,

пока не напишешь.

Понимаю, не сможешь опять из вежливости отказать,

станешь слушать, но не услышишь.

 

Видишь, как часто шепчу это тёплое слово «ты»?

Даже вкус его сладок в мире, где вымерли остальные вкусы.

Только вслух повторить не решусь, не смогу, не смею.

Оставайся далёким, неведомым Ангелом Чистоты.

Выпевай все тоски-печали в весеннем блюзе.

Отдавай мне и дальше боль, я её пережить сумею.