Ритмичные некогда веки

Все ее мужчины были прозаически похожи,

Выбирали одинаковых женщин с тусклой кожей,

Ничего никогда не хотели, совсем с ней не говорили,

И никто не умел рассмешить. Горько пили.

 

А ее ничего не трогало, только вино и морщины,

Казались, страшнее полного одиночества - скучные пустые мужчины,

Некогда ритмичные веки, теперь навеки, лежали скандально полуопущены,

Привычная провинциальному феминизму небрежная, скорее запущенная,

 

Она не усваивает полезные витамины и кажется страдает мигренью,

Склонна доверять жизнь любому естественному явлению,

Она могла бы впечатлить вас красотой, умом, богатством, но не стала,

Потому что и того и другого и третьего у нее мало.

 

Только много плохих мужчин, никому не нужных, к себе пускает,

Чтобы делиться с ними тоской, тем единственным, чего хватает,

Жаль, что ее совсем не интересуют постные лица,

И ритмичные некогда веки устало треплют ресницы.

 

Да, она никогда не будет готова принять житейские трафареты,

Давно не пьет кофе, не ждет ни весну, ни лето,

Не любит пыль, шовинистов, любые телодвижения,

Всегда говорит не с вами, не Вам, никому и без выражения.

 

Просто в ней столько всего: холодные руки и раздражение.