К картине М.Врубеля "Демон"
Всю ночь он просидел на поле,
Он демон мрака поневоле –
В душе он тот же человек,
Что согрешил в короткий век.
Он жил беспечно, жил без смысла,
В грехе, в страданьях, без любви…
И незаметно, очень быстро
Он продал злу лета свои…
Дурманят запахом растенья,
И горизонт пылает жаром,
В тиши великие деревья
Стоят, укрытые туманом,
Дрожит роса на стебле тонком,
И в птичьем пенье , чудном, звонком,
Он слышит смерть свою недаром…
В волненьи, объятый пожаром,
Он забывает все на свете –
Опасность грозную, беду.
В болезни тяжкой и в бреду
Он забывает о запрете.
Его не греет солнца свет:
Он лишь страданья причиняет,
И не несет ему привет,
А ясным ликом убивает…
«Все выше солнце… Уже больно…
Невыносим мне яркий свет,
Но жить во мраке мне довольно!
Принес я слишком много бед!
Я каюсь горькою слезою,
Хоть раньше я рыдать не смел,
Но столько страшных, грязных дел
Я совершил своей рукою,
Что совесть робкая моя
Проснулась… и увидел я!»
Так молвил он, и горькие рыданья
Вдруг сотрясли взволнованную грудь,
Он говорить не мог, не мог вздохнуть!
Он умирал в глубоком покаянье…
Проклятья грозного не стало,
Как только ночи след пропал.
Он поднял к небу взор усталый,
Вздохнул тревожно и упал…
Разверзлось небо над долиной,
И на поляну цепью длинной
Спустились Ангелы. Их строй
Забрал дух демона с собой.
На Небе он переродился
И перед Господом явился,
Он на колени опустился,
Он плакал, каялся, молился,
Он был растерян и смущен,
И вдруг услышал: «Ты прощен!»
