К картине М.Врубеля "Демон"

Всю ночь он просидел на поле,

Он демон мрака поневоле –

В душе он тот же человек,

Что согрешил в короткий век.

 

Он жил беспечно, жил без смысла,

В грехе, в страданьях, без любви…

И незаметно, очень быстро

Он продал злу лета свои…

 

Дурманят запахом растенья,

И горизонт пылает жаром,

В тиши великие деревья

Стоят, укрытые туманом,

 

Дрожит роса на стебле тонком,

И в птичьем пенье , чудном, звонком,

Он слышит смерть свою недаром…

В волненьи, объятый пожаром,

 

Он забывает все на свете –

Опасность грозную, беду.

В болезни тяжкой и в бреду

Он забывает о запрете.

 

Его не греет солнца свет:

Он лишь страданья причиняет,

И не несет ему привет,

А ясным ликом убивает…

 

«Все выше солнце… Уже больно…

Невыносим мне яркий свет,

Но жить во мраке мне довольно!

Принес я слишком много бед!

 

Я каюсь горькою слезою,

Хоть раньше я рыдать не смел,

Но столько страшных, грязных дел

Я совершил своей рукою,

 

Что совесть робкая моя

Проснулась… и увидел я!»

 

Так молвил он, и горькие рыданья

Вдруг сотрясли взволнованную грудь,

Он говорить не мог, не мог вздохнуть!

Он умирал в глубоком покаянье…

 

Проклятья грозного не стало,

Как только ночи след пропал.

Он поднял к небу взор усталый,

Вздохнул тревожно и упал…

 

Разверзлось небо над долиной,

И на поляну цепью длинной

Спустились Ангелы. Их строй

Забрал дух демона с собой.

 

 

На Небе он переродился

И перед Господом явился,

Он на колени опустился,

Он плакал, каялся, молился,

 

Он был растерян и смущен,

И вдруг услышал: «Ты прощен!»