Тютчев был прав

Я где-то на пятом этаже

В гостином номере пусто

И я сидя на окне

Вижу спящий Петра город

Но мне никогда не увидеть здесь света

Здесь солнце покрыто хромом

А белые ночи кажутся нескончаемыми и слишком далекими

Чем дитя не тешилось

Лишь бы не рыдало

Разводные мосты

Пейзажем в моей памяти осталось

Но на холодных улицах

Моего шарфа со мной не стало

Узоры из пальцев запястья

Не могут быть созданы лишь мной

Без избранницы моей одной