Мой стих устал...

Мой стих устал.

 

У строчки напряжённо

установилась только с тыла "Я"

в углу листа,

и точкой отрешенно

закрылась, чтоб застыла явь,

а сон ласкал.

 

Москва в апреле словно

простыла, заразилась от тебя.

 

Внутри тоска:

огни исчезли с лона,

постыло моросило с октября

у тихих скал,

где ночью обнаженной,

не скрытою в рябых простынях дня,

я их искал

и точно бы нашёл, но

прости, я...

потерял себя.