Одинокий художник

Одинокий художник, за разбитым столом,

Разбавляет что гложет, белоснежным листом,

И ладони запачкав в цвете белом, густом,

Молча пишет и плачет, вспоминая о злом.

 

Что-то доброе было, в его жизни простой,

Его чувства, иные, что различны с толпой,

Его мысли чей холод проникал в мира зной,

И моменты минут, где он слышал - родной.

 

Всё пропало, оставив лишь боль за собой.

И близок когда воспоминаний прибой,

Он берется за кисть, понимая - живой,

И вручая искусству спасения роль.

 

Как дитя был захвачен он делом своим,

Каждой каплей в палитре тонов - одержим,

И поток страшной боли в душе - излечим.

И решил показать свой шедевр другим.

 

... одинокий художник, за разбитым окном,

Разбавляет что гложет, пивом и коньяком,

И на стенах остались лишь пятна следов,

Белых рук, и под ними ошметки листов.