Одинокий художник
Одинокий художник, за разбитым столом,
Разбавляет что гложет, белоснежным листом,
И ладони запачкав в цвете белом, густом,
Молча пишет и плачет, вспоминая о злом.
Что-то доброе было, в его жизни простой,
Его чувства, иные, что различны с толпой,
Его мысли чей холод проникал в мира зной,
И моменты минут, где он слышал - родной.
Всё пропало, оставив лишь боль за собой.
И близок когда воспоминаний прибой,
Он берется за кисть, понимая - живой,
И вручая искусству спасения роль.
Как дитя был захвачен он делом своим,
Каждой каплей в палитре тонов - одержим,
И поток страшной боли в душе - излечим.
И решил показать свой шедевр другим.
... одинокий художник, за разбитым окном,
Разбавляет что гложет, пивом и коньяком,
И на стенах остались лишь пятна следов,
Белых рук, и под ними ошметки листов.
