Слово

Я был и небом, и землей рожден,

Забрав у них секрет всесилья,

Дождем омыт и солнцем опален,

И словом выучен, что дарит крылья.

 

Я, кровью написавший свое имя,

Слезами вымывший листок до белизны,

Всех демонов своих созвал и с ними

Копал сознание до мрачной глубины.

 

Я слово познавал в мученьях,

Щель каждую пропитывал душой,

Прицельно разрывал себя в сомненьях,

Плевал на пищу, воду и покой.

 

Теперь я слышу, что поэт - лишь средство:

Антенна, ретранслятор, божья нить,

Что к нам ведет явить его соседство...

А раз сломался - можно заменить.

 

Ну что-то мысли черные напали,

И в каждом слове первородный грех,

Но слезы на листок мои упали,

И смех не божества звучал - мой это смех.

 

Забавно думать, что поэт упорный,

Пером и мыслью чистой к листьям вдруг приник,

По сути, не важней двери в уборной,

Ведь он всего лишь божий проводник.

 

Раз плохо пишет, знать прием хреновый,

Поэт, как неразумное зверье...

Но на листе моем не божье слово,

Ты как ни убеждай - оно МОЁ!!!