Без названия
В конце не будет хэппи-энда,
взамен судьба готовит виражи,
не сдались и в 27 они легенды
представители рок гаражей
Не умирали просто, а горели
«дорожки» рассыпая на грифах
они толпе орущей лишь хотели
доказать, что музыка в стихах
Познали радости и горе мира
свой взор, назад не повернув
у них, была чума во время пира,
жалели? Нет, рукой махнув
А ты умрешь, наверно, в сорок
от инфаркта или от вранья
табачный дым и им был дорог,
но больше полеты воронья
Свободой жили и ее ковали,
а ты лишь «офисный планктон»
безызвестности мы умирали,
а им бумажка диска и картон
В конце не будет хэппи-энда,
потухнешь лампочкой во сне
вся жизнь твоя одна аренда
мечта растает снегом по весне
