Без названия

В конце не будет хэппи-энда,

взамен судьба готовит виражи,

не сдались и в 27 они легенды

представители рок гаражей

 

Не умирали просто, а горели

«дорожки» рассыпая на грифах

они толпе орущей лишь хотели

доказать, что музыка в стихах

 

Познали радости и горе мира

свой взор, назад не повернув

у них, была чума во время пира,

жалели? Нет, рукой махнув

 

А ты умрешь, наверно, в сорок

от инфаркта или от вранья

табачный дым и им был дорог,

но больше полеты воронья

 

Свободой жили и ее ковали,

а ты лишь «офисный планктон»

безызвестности мы умирали,

а им бумажка диска и картон

 

В конце не будет хэппи-энда,

потухнешь лампочкой во сне

вся жизнь твоя одна аренда

мечта растает снегом по весне