На улице погода моросила,
Громкий гул разносится вокруг,
Слышу чей то голос в переулке,
Знакомый голос,знакомый звук.

Видите, сидит вон у забора,
Человек в промокшем пиджаке,
Похож он с виду на простого вора,
А на деле,фантастический поэт.

Что ты делаешь в этом грязном месте?
Не жжешь сердца стихом своим?
Не уж то сломлено твое большое сердце,
И уничтожена твоя шальная жизнь?

Мне он ответил,томно,без упреков,
Тяжко голову склонив к ногам.
-Был я когда-то всем знакомый,
А теперь,лишь вор,и хулиган.

Слово мое веса не имеет,
И больше,не жжет оно сердца,
И нету сил жить больше в этом сквере,
А ночью за подачкой по домам.

Восхищаетесь теперь вы мной дружище?
Вы верите что можно все спасти?
Душу поэта,подобной звонкой лире,
Что может женщину с ума свести?

Все это было в прошлом мой товарищ,
Теперь увы утрачен мой талант,
Мне остается,жить в хмельном угаре,
И околачиваться тут и там.

Прости.
Не нужно больше сожалений.
Оставь в покое душеньку мою.
Любовь встречают стоя на коленях,
И может я свою еще найду.