Моих стихов не слышишь ты все равно.

ты пачкаешь пальцы в засохшей гуаши, неумело выводишь слова;

я хотел бы избежать фальши, пока на плечах еще есть голова.

исписать бы твоим именем все стены чужих городов,

выкрасть бы тебя ранним утром, как только откроешь глаза,

но вместо этого – лишь поток несказанных мною слов,

но вместо тебя – лишь едко ухмыляющаяся пустота.

мне не видеть ни глаз твоих, чей блеск надежду дает,

я думал, что ты так и останешься незнакомцем в сети.

я живу своими стихами, как птица пением только живет,

а без тебя – я странник, сбившийся с намеченного пути.

я не знаю, к чему приведет эта улица, станция или ветка метро,

поверь, мне холодно от мысли, что кому-то другому даришь тепло.

осенью порой тоже бывает холодно в теплом и зимнем пальто,

я кричать устаю –

ведь моих стихов не слышишь

ты все равно.

12.03.17