Акварель.
Ты однажды в подарок принял акварель,
Белоснежный альбом на сотню листов.
Это было в весенний, а может быть в зимний день,
Ты тогда стал на старт, прокричал: «Я готов!»
А потом неумело, за штрихом штрих
акварелью на белый листок нанес.
Ты тогда узнал: этот лист – чистовик,
А бумага тонка и не стерпит слез.
Пробегали года, заполнялись листы.
Ты учился писать, что по сути – жить.
Нарисован двадцатый – без красоты,
А другие смогли и в последнем ее сохранить!
И чем ближе к началу, тем ярче цвета,
А последние будто бы вовсе выцвели,
Ведь кончаются краски, а их заменяет вода,
Или черными ты начинаешь писать кистями.
А бывает так: альбом полон листов,
Но художник устал, сводит руку.
Он подавлен и сбросить берет готов,
Жизнь – печаль и мука.
Или кто-то безжалостно вырвал листы,
И уже их не сто, а двадцать…
Не сдавайся и все равно допиши холсты,
Даже если один остался.
Жизнь проходит, альбомы кончаются,
Каждый день то один, то другой…
Не печалься, ты в силах справиться
И оставить альбом не пустой.
