Меня лечила Белинда,
Лечил Бродский, Мокко, Есенин,
И те стихи, которых я не писала.
Двенадцать. Секунда.
Еще на прошлой неделе
Я тебя по периодам забывала.
Этот стих не о прошлом,
Это черным по свету,
Что теперь я всегда повторяю.
И вот так, продолжая бредятину эту,
Я тебя среди лиц забываю.
Посылать все  к чертям,
Ненавидеть погоду.
И писать, создавая фигуры.
Ты мое сумасшедшее, правда, походу.
Эти дамы наивные дуры.
Я забудусь, чрезмерно
закинусь стихами.
Для меня это даже полезно.
И твое «Я люблю»
Помнишь, что было с нами?
Нет? Увы, это все бесполезно.