Вопрос номер два

Для далеких друзей я остался, наверное, юным.

Тем, кто рядом всегда, я таким же, как прежде, кажусь.

Но судьба, как паук, наплела паутину на струны,

И засохшею мухой меж ними болтается грусть.

 

У полета души потолок высоты ограничен.

Для движенья вперед не придумали новых колёс.

Всё труднее шутить, соблюдая остатки приличий.

И всё легче молчать, поджидая попутный вопрос.

 

Я смотрю на людей, и боюсь задержаться на лицах.

У меня в голове места нет для таких галерей.

Лишь десяток имен там сумели с трудом уместиться.

Но их тоже связать не дано, как процессор ни грей.

 

Пусть они мне простят, это сердце еще не созрело.

Я согласен с БГ, "это временный кризис сырья".

Но откуда оно, ощущение гиблого дела?

И вопрос номер два. Это гиблое дело - не я?