БАРЫШНЕ

12 декабря 2010.

 

Вы извините, барышня любезная,

но между нами добрые сто лет

лежат такой непроходимой бездною…

Да! Я – поэт! Но я – не тот поэт,

которого, как видно, ожидали вы

сегодня возле сфинксов повстречать…

Не надо крестик на груди эмалевый

(его там нет!) впустую вам искать.

 

Да! не был я ни на войне, ни в Африке;

простите, ради Бога, я – не он.

Но, может, вы и мне чуть-чуть потрафите,

пройдясь со мною до моих времён?

Я вас прочту стихи столетья нового,

и, может даже, вас они пленят…

Но отчего вы опустили голову,

и отчего потупили вы взгляд?

 

В чём разница меж им и мной – поэтами?

Для нас прекрасней женщин в мире нет…

Но он – свернул в поэзии кометою.

Но старше я. На два десятка лет.

Да! Времени коса меня не срезала.

Хоть со старушкой виделись порой.

Так, что, простите, барышня любезная,

что он – убит… А я – ещё живой.