"Разлука - путь длинный..." (ПРОЗА)
…Как я привыкла к тебе!... Кто бы знал! И сказать все это хочется, и слов не хватает. Ищу предисловия, отступления, обороты, но ничего, кажется, никакие метафоры не опишут странного состояния внутри.
Время без тебя складывается не в минуты, часы и дни, а в длинные поля с одинокой тропинкой в бесконечность.
Иду по тропинке этой. Взгляд отвлекают яркие островки цветов – желтые, синие, красные. Разглядываю их иногда, воспаленные глаза отдыхают, и как будто бы светлее становится вокруг. И думается, что не зря ведь разбросаны эти маленькие светофорчики по этому большому и, кажется, совсем безрадостному пространству. Не зря. Это маленькие маячки светлой и яркой жизни, которая настанет у нас с тобой, когда закончится наконец эта тропинка.
Присяду на теплый камень у края. Хорошо, ветерок ненавязчивый, веселый, хитрый. Как ты! Совсем как ты!.. А руки мои почти не помнят уже тебя. Но что-то сходное есть в движении ветра и твоих объятиях, настоящих, первых, взаимных, сильных. Закрою глаза, и проносятся полусонные улицы тихого города по которым мы шли, не замечая расстояния между остановками; почти как я сейчас шла, так и мы с тобой шли, рука об руку только… И чувствуют плечи еле живое тепло, знакомое, родное. И вот еще! Сама собой появляется усталость в ногах – память наших прогулок по вечерам. Память нашей светлой блестящей весны, высыхающей в лужицах, зеленеющей в первой несмелой траве по обочинам, рассыпающейся на мелкие-мелкие кристаллы сахара на твоих губах … И жаль ресницы поднять, и пытаюсь все драгоценные секунды-бусинки собрать на длинную серебряную нитку своей бесконечной памяти. И, кажется, держу в руках уже готовое украшение - длинную связку бусин, в которой так и поблескивают, так и мерцают наши долгие весенние встречи…
Вспоминаю. Каждое ласковое слово твое, каждую улыбку твою, каждую венку на бледных запястьях. Ты – мечта моя, слабость моя, сила моя. Каждый закат, каждое слово, каждый вдох…
Вспорхнет ли птица глупая из травы, запричитает ли зверюшка из светлой рощицы – представляю себе: «Ты!» Подойдешь сзади, неслышно совсем, и прикроешь руками глаза мои. Чувствую твой запах, и от волнения даже щиплет в носу. Тонкий, манящий, прохладный запах. Запах росы на цветах холодными летними утрами, то ли горячей земли после дождя в раскаленный полдень, то ли свежескошенного сена на неровных, скрывающихся в оврагах и ложбинках лугах, то ли спелой, так и просящейся в рот ягоды, затерявшейся в высокой траве с вызревшими семенами. Обволакивающий, горько-сладкий, волшебный твой запах, который я различу в бесконечном потоке благоуханий.
Чувствую твои руки, теплые как обычно. Большие, мягкие руки, которые мягче и нежнее королевских перин и подушек, белее самого белого снега, который выпадает только на Крещение. Будь они хоть в царапинах и ранах, это самые лучшие руки, которые когда – либо в жизни мне приходилось ощущать. Тепло от них медленно расходится по всему телу моему, до каждого капилляра достает, каждого участка кожи моей касается, и думается мне, что не в пути вовсе я, а напротив играющего огня сижу и пью обжигающий шоколад из твоей любимой кружки.
Но что? Что-то случилось вокруг! То ли ветер усилился, то ли дождик уже собрался оплакать мающееся на смертном одре лето – открываю невольно глаза… и нет тебя! Нет. Роняю бусы под ноги. Придумала? Придумала. Встала – огляделась вокруг.
По-немногу сумерки заглатывают зеленеющие божьи угодья. Цветочные островки почти не различаю уже, лишь громко, отчетливо выпевают вечерние песни то ли цикады, то ли кузнечики. Высматриваю тропинку свою. Длинная еще, за ночь мне, усталой и голодной, с ней не справиться. Все так, разлука – путь длинный, для сильных на этом пути – небольшие остановочки с воспоминаниями, которые чуть дешевле дорожного билета, а для слабеньких – долгосрочные привалы, с многочисленными удобствами, которые входят в стоимость и обычно бывают причиной опозданий. Но я так богата! Ты знаешь, как я богата? Не знаешь. Я так богата, что готова все растратить по пути, только бы не опоздать.
Я иду. И темноты даже не страшусь, у меня знаешь какой фонарик есть хороший? Все удобство его в том, что я никогда не забуду его с собой в дорогу взять, даже собираясь в самой нелепой спешке. Он- сердце мое, огромное, горячее сердце. Ты и пуговицы мне мысленно застегивай, чтоб не продуло, ты и собой меня во сне заслоняй от ветра – все равно светит! Все равно!
Ирина Люцай, «Записки с последней парты», 2013 г.
