Прапрадеду
Ничего о тебе я не знаю.
Просто некого мне спросить...
Лишь на фото смотрю и вздыхаю:
Как же нам с тобой поговорить?
Между нами сто лет - как пропасть.
Тебя младше на целый век.
Во дворе уж срубили тополь,
Ты под тенью его мог сидеть...
Был матросом на самой страшной,
Самой первой войне мировой.
Ты контужен был под Кронштадтом
И, оглохший, вернулся домой.
Нищета и голод тридцатых,
Дети, внуки и снова - война.
Но из глаз твоих голубоватых
Постоянно лилась доброта.
Воспитал ты внуков и правнуков,
Тихий, кроткий, в безмерной любви.
Изучал, как мог, с ними грамоту
И последний кусок делил.
Ты ушел как и жил - тихонечко.
Подошли к концу твои дни.
Но осталась не похороненной
Та любовь, что ты всем дарил.
Смотрят с фото глаза лучистые.
И улыбка в седой бородке.
Ты сидишь кроткий и тихий
В неизменной косоворотке.
Ничего о тебе не знаю.
Никого уже не спросить.
Я на фото смотрю и вздыхаю:
Память мы должны сохранить.
