Приходим мы в нагретые квартиры...

Приходим мы в нагретые квартиры,

Заварим чай, прильнув на край стола:

Уставшие, голодные и злые

Работники тяжёлого труда…

 

Хватая кипу списанных бумажек,

Как в лабиринте, ищем кабинет:

Подпишем, завизируем, исправим,

И вновь – ещё одна из эстафет…

 

На перерыв – глоток заветный чая,

Сонливость убегает без следа,

И лишь отчёт никак не отпускает

Работника гнетущего труда…

 

А вечер посвящаем вымещенью

Всего того, что скоплено за день,

Не замечая: время пролетело,

И за полночь уже ложится тень…

 

Но вдруг в окно мы взглянем, как сквозь ширму,

Увидим, что нагрянули снега

И улицу нам чистит на машине

Работник не знакомого труда…

 

Ушедший в ночь от тёплого камина

(А, впрочем, есть камин ли у него?),

Сжимающий баранку со всей силы,

Обманывая пальцы, что тепло…

 

Без слов, другими видим мы глазами,

Чего не замечали никогда

Мы, мнящие себя почти Богами,

Работники не нужного труда…