Весна.

Пройдёт, конечно же пройдёт

февраль метелью по долам.

Забыт прошедший Новый год:

ненужных ёлок жухлый хлам.

 

Оплакав стаявший узор

на солнце просится окно.

Его подтёков след позор

смывает капель толокно.

 

Ждёт звуков мир, увидев сон:

ложится чернота в поля.

И гонит ручейками вон

оцепененье прочь земля.

 

Я тоже жду, на свой черёд,

когда зимы раздастся плачь…

Мне известит весны приход

не в меру важный чёрный грач.