Депрессия.

В который раз судьба утопит, как котёнка,

блудливой кошкою рождённого на днях.

Так и останусь тенью гадкого утёнка

не ставшим лебедем ни в срок, ни впопыхах.

 

Ползу к макушкам – а на деле – спилы,

да сучья брошенные кем-то второпях.

Их догонять – впустую траченные силы

с охрипшим криком на потресканных губах.

 

Как жить тоскливо, зная, что отставлен:

явлен ошибочно и, вообще то, зря.

Я одиночеству слугой навек приставлен,

моя макушка – в небе лунная заря.