Восьмое. Март...

Восьмое. Март. И медленнее снег

кружит с небес на тёплые ладони.

День опоздал... и с мыслями не спорит,

смыкая чаще кожу влажных век.

 

Желанья спят... Размеренно, на бис

немая серость красит томность в клетку...

Бросая ввысь разменную монетку,

мгновений шаг, похожий на каприз

 

весенних снов, не суетится... Глаз

молчанье впору озадачить словом,

но каждый звук противится (не ново),

и, между делом, убивает час...

08.03.2017

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2017

Свидетельство о публикации №117030810080