Маяк
Время застыло, бетонный омут
внутренний демон зовет в дорогу,
наушники воспевают о холодном,
снег хрустит под ногами, замерзает провод.
Одолевает тяга к небу серому
птиц давно не видно - вымерли
или последним пероном до Юга
добираются иммигрантами в сказочный Лондон,
ведомые слухами о теплом крове
где не мерзнет мотор и не тухнут огни,
моль не сжирает одежду, электричество
тянется по проводам и нервов сети.
Стайки людей текут, вызывая трения
это не звезды, без эмоциональные тернии,
голова кружится или мира падение
переворачивает жизнь, не вставая в нужный момент.
И нет этого Эдема, где все чисто,
только грязь стекает в прорези между бордюров,
а также полые изгои лежат по углам,
пока смерть не покажет им дорогу.
Так к чему же идти? Неизвестно,
смотря на себя в зеркало, ожидая изменений,
что вдруг в голове наконец переклинит,
но пока есть только потерянный вид,
а также банка полная окурков и размышлений,
пустые бутылки под столом и мятая постель,
если где-то и есть направление,
то только в маяке, что пока еще светит.
Но как долго он будет светить?
