Маяк

Время застыло, бетонный омут

внутренний демон зовет в дорогу,

наушники воспевают о холодном,

снег хрустит под ногами, замерзает провод.

Одолевает тяга к небу серому

птиц давно не видно - вымерли

или последним пероном до Юга

добираются иммигрантами в сказочный Лондон,

ведомые слухами о теплом крове

где не мерзнет мотор и не тухнут огни,

моль не сжирает одежду, электричество

тянется по проводам и нервов сети.

Стайки людей текут, вызывая трения

это не звезды, без эмоциональные тернии,

голова кружится или мира падение

переворачивает жизнь, не вставая в нужный момент.

И нет этого Эдема, где все чисто,

только грязь стекает в прорези между бордюров,

а также полые изгои лежат по углам,

пока смерть не покажет им дорогу.

Так к чему же идти? Неизвестно,

смотря на себя в зеркало, ожидая изменений,

что вдруг в голове наконец переклинит,

но пока есть только потерянный вид,

а также банка полная окурков и размышлений,

пустые бутылки под столом и мятая постель,

если где-то и есть направление,

то только в маяке, что пока еще светит.

Но как долго он будет светить?