Звеньями своих, таких изысканных цепей...

Берёшь,

и звеньями своих,

таких изысканных цепей

меня ласкаешь.

И в припадке торжества,

всю ночь - немой,

один, я появлюсь на небосводе,

как сомненье :

Светать?..

Или - не голову морочить,

а букет

к ногам твоим бросать

и - хохотать.

При этом ни на йоту не забывшись,

ни капли не истратив глупой воли,

брать в руки тот бокал,

и в нём плескаться розовым вином...

Себе казаться ветренно-послушным и забавным,

тебе - лишь быть и милым, и бездарным, и уйти...

 

Для света, что исходит от свечи,

что твои очи ослепляла в той ночи,

что - жизнь? Немая пустота.

И смерть - простая темнота.

А утром первый луч войдёт в окно,

водою станет сладкое вино,

и ты придёшь в себя,

заплачешь,

и потом - уснёшь...

 

А я - лишь промелькну на небосводе,

как сомненье:

Светать?..

О, нет!

Лишь рядышком,

у твоих ног, вздыхая,

Себе казаться ветренно-послушным и забавным,

тебе - лишь быть и милым, и бездарным, и уйти...

 

1999