Не верь, невидимая реальность бывает таких цветов.

Я был ребёнком.

 

Мои родители постоянно говорили, что реклама врёт, курение вызывает проблемы с лёгкими, алкоголь – это яд, пробовать в жизни всё – просто нелепо.

 

Я был птицей.

 

Они говорили, что стоит остерегаться мужчин и женщин, никому нельзя доверять, друзья лгут для собственной выгоды, чтобы через время предать меня.

 

Я был всем тем, что они сказали.

 

Моя мать говорила перестать быть таким, как отец, начать интересоваться семьёй, научиться говорить «прости», ведь именно ты должен извиниться, даже если прав. Она говорила быть мягче, не жить от отпуска до отпуска, научиться правильно выбирать между людьми, не путешествовать, а заниматься работой.

 

Бессилие простит убийцу.

 

Мой отец говорил, чтобы я не был похож на мать. Не был нудным, дотошным, не пытался прогибать людей, не заставлял их. Он говорил, что нужно научиться готовить, каждый отпуск ездить туда, куда вздумается. Начать доверять людям и не ругаться на мелочи, быть серьёзнее, никогда не плакать и не сдаваться.

 

Теперь они меньше говорят со мной, я вырос.

 

Моих родителей объединяет сильнее всякой любви только одно – желание поскорее уйти из этого дома.

Наверное, через несколько лет я встречу одного из них и скажу, что читаю книги, не спился, не состою в браке по залёту, у меня вообще нет семьи и друзей, потому что давно продал телевизор за наркотики, работаю патологоанатом и сплю только с сожительницей.

Пусть гордятся мной.