черТовик

из цикла "лоботрясиада"

Вове
 
Халва пейзажа. Чай небес.
Мурашки топчутся под кожей.
Окно. Взгляда зияющий разрез
Кровоточит машинами, прохожими.
 
Верх… Облаков поруганные груди
Дрябло сочат кислым дождем.
Люди. Машины. Снова люди.
Машины… Взгляд к миру пригвождён.
 
Осколки снов, воспоминаний…
Я, моя Смерть, как будто бы по льду
Скользим, выписывая сложный танец…
И в нём не я увы веду…
 
Веки закрыть… Хлоп – всё пропало!..
Слова. Слова. Слова. Слова.
Ничего нет. Неунывающим овалом
Склоняется на плаху голова.
 
Незрячая. Покорная. Привыкшая.
Ждёт топора под солнцем матовым.
Туш… Чтоб не подумал кто что лишнего:
Склоняюсь головой я на роман Айтматова.
 
Роман лежит на письменном столе.
В нём календарь с кремлём Рязани
Закладкою. На книгу я хочу прилечь,
Чтобы не видеть, помолчать глазами.
 
Изучен, расщеплён на атомы
Весь мир. Ничего нового. Лишь грусть.
А календарь – все обведённые в нём даты
И так я знаю наизусть.
 
Дни будние. Недели беспробудные.
Красные даты. Цифры чёрные.
Легко их знать. Но помнить трудно мне –
Что половины нет, что перечёркнуты.
 
И с этими неряшливыми крестиками
Я пью один, сминая нервы в груду,
В слезах шепчу: «мне без тебя
Хреново… Пусть ставят сковородку – скоро буду…»
 
Веки открыть… Здесь всё без изменений:
Пейзаж – углём навеки нарисованный этюд.
Известна композиция. Известно, куда тени
На нём откуда упадут…
 
А я?.. Куда я падаю?..
Пока вот зацепился за карниз
Обложки… Не ври себе! Не будь ты падалью -
В буквальном смысле – сорвёшься снова вниз!..
 
Купол запутан – резать стропы!
Уже не страшно… три-четыре-пять…
Падение… Чем глубже пропасть,
Тем больше шансов научиться летать…
 
Да, бывает и хуже!..
Плевать, что падаешь – не паришь.
Плевать, что всё неизменно снаружи…
Кошмарно другое – всё застыло внутри.
 
Застыло. Но - я иду дорогой брата
К савану «завтра» в мятых простынях,
К стене дождя гвоздём заката
Прибитый… Потухнет он – и нет меня.