Откровение
Тернистые тропы поэзии мне
мечтами из детства обещаны.
Я верил, но время созналось:
не станешь поэтом,
а строки
в блокноте потёртом
стихами не будут и не были...
В глазах потемнело.
Реальность пустила ветвистые трещины.
Залитый искусственным светом
я замер от мыслей
в продавленном кресле
и начал срастаться
на уровне атомов
с изодранным бархатом мебели.
пред внутренним взором
поплыли картины,
которые я рисовал
небогатым словарным запасиком.
И все до едина
полны одиночеством, злобой, тоской -
духовным моим треугольником.
на двадцать седьмом (не последнем)
году неудавшейся жизни
я множу
по сайтам свои стихотворные бредни
подобно прыщавым школьникам,
ровняясь размером на классиков.
мне бросить писать бы,
жениться и нянчить двух-трех-четырех подобий.
до свадьбы,
согласно народной молве, заживёт всё абсолютно.
сейчас заявляю прилюдно,
в неистовой злобе
к себе самому,
сводя все вопросы на нет:
я - не поэт!
да,
бывает, что иногда
меня накрывает,
в сознанье врывается дури ком.
в такие моменты так трудно
в себе потоки слов сковать.
И каждое слово я подбираю,
стремясь походить на Орловского,
но так и оставшись в стихах
банальнейшим Шуриком...
(изображение найдено в интернете)
