Откровение

Тернистые тропы поэзии мне

мечтами из детства обещаны.

Я верил, но время созналось:

не станешь поэтом,

а строки

в блокноте потёртом

стихами не будут и не были...

В глазах потемнело.

Реальность пустила ветвистые трещины.

Залитый искусственным светом

я замер от мыслей

в продавленном кресле

и начал срастаться

на уровне атомов

с изодранным бархатом мебели.

 

пред внутренним взором

поплыли картины,

которые я рисовал

небогатым словарным запасиком.

И все до едина

полны одиночеством, злобой, тоской -

духовным моим треугольником.

на двадцать седьмом (не последнем)

году неудавшейся жизни

я множу

по сайтам свои стихотворные бредни

подобно прыщавым школьникам,

ровняясь размером на классиков.

 

мне бросить писать бы,

жениться и нянчить двух-трех-четырех подобий.

до свадьбы,

согласно народной молве, заживёт всё абсолютно.

сейчас заявляю прилюдно,

в неистовой злобе

к себе самому,

сводя все вопросы на нет:

я - не поэт!

 

да,

бывает, что иногда

меня накрывает,

в сознанье врывается дури ком.

в такие моменты так трудно

в себе потоки слов сковать.

И каждое слово я подбираю,

стремясь походить на Орловского,

но так и оставшись в стихах

банальнейшим Шуриком...

 

(изображение найдено в интернете)