***

Сказать так много —

промолчав.

Чуть покачавши головою, скользнув руками по плечам, остаться

внешне...

Неживою — до совершенства доведя исскуство масок и улыбок.

За пеленою из дождя

мой мир и призрачен, и зыбок.

Из-за стекла не слышен шум, и тишины крепки объятья, в силках как птицы — сотни дум.

И серебристое распятье в холодных пальцах добела зажатых.

Истово, до боли — желать, жалеть...

Что обрела?

Себя.

Без воли.

И в неволе.