Черновики

Кто-то небрежный писал в черновик мою жизнь.

Кляксы, помарки

заполнили строки до верха.

Или упит был

до звезд, в положение риз...

Дымный угар вместо красок взрывных феерверка.

Парочка искр —

красивых, но жгущих насквозь.

В небе темнеющем — отблеск горящего Рима.

Что это?

Смерть или, может, желанный наркоз?

Все в пелене, через вату, кошачьми лапами —

мимо.

Строки неловкие —

стаей замерзнувших птиц.

Полукалеки.

Слепые, глухие, немые.

И обреченные.

 

Надо склонится бы ниц.

Сколько упрека в глазах и в словах... Тут святые

смотрят печально,

молчат.

Отгорающий свет

робких свечей и разлитая в воздухе тяжесть.

Всё несвершенное — каплями воска. Отпет.

Или оборваны нити свалявшейся пряжи?