Черновики
Кто-то небрежный писал в черновик мою жизнь.
Кляксы, помарки
заполнили строки до верха.
Или упит был
до звезд, в положение риз...
Дымный угар вместо красок взрывных феерверка.
Парочка искр —
красивых, но жгущих насквозь.
В небе темнеющем — отблеск горящего Рима.
Что это?
Смерть или, может, желанный наркоз?
Все в пелене, через вату, кошачьми лапами —
мимо.
Строки неловкие —
стаей замерзнувших птиц.
Полукалеки.
Слепые, глухие, немые.
И обреченные.
Надо склонится бы ниц.
Сколько упрека в глазах и в словах... Тут святые
смотрят печально,
молчат.
Отгорающий свет
робких свечей и разлитая в воздухе тяжесть.
Всё несвершенное — каплями воска. Отпет.
Или оборваны нити свалявшейся пряжи?