***
Сказать так много —
промолчав.
Чуть покачавши головою, скользнув руками по плечам, остаться
внешне...
Неживою — до совершенства доведя исскуство масок и улыбок.
За пеленою из дождя
мой мир и призрачен, и зыбок.
Из-за стекла не слышен шум, и тишины крепки объятья, в силках как птицы — сотни дум.
И серебристое распятье в холодных пальцах добела зажатых.
Истово, до боли — желать, жалеть...
Что обрела?
Себя.
Без воли.
И в неволе.
