Осень.

Желтым ворохом листвы играет ветер.

Тучи с неба мелким бесятся дождем.

Под копирку октябрем всех осень метит.

Заставляя укрываться под зонтом.

 

Солнце мокрое лицо упрятав в небе,

Осень веником из сырости метет.

Август, вроде, никогда в природе не был.

А в обратном заблуждается народ.

 

Кто ведет усталый счет луж на асфальте,

Прислонив лицо к оконному стеклу.

Ведь не каждому "грозит" кусочек Мальты

Или отпуск в теплом климате Балу.

 

А погода, все резвясь, кидает сырость.

То простудой, то ангиною глумясь.

Ну за что нам эта вся природы "милость".

Нам бы в лето, слезно богу помолясь...

 

 

 

Осень - 16-го.